Первое — не опаздывать. Он считает секунды. Буквально.
Второе — не спорить. Он всегда прав. Даже когда нет.
Третье — не влюбляться. Это прописано в контракте. Чёрным по белому.
Я нарушила все три в первый же месяц.
Он — властный и невыносимый. Человек, который покупает компании между завтраком и обедом и ломает чужие судьбы одним звонком.
У него нет сердца, по крайней мере, так все говорят.
Но я видела, как дрогнули его пальцы, когда он коснулся моей щеки.
Он смотрит на меня так, будто уже решил: я принадлежу ему.
А самое страшное — я начинаю хотеть этого сама.
У него свои демоны. У меня — свои.
И есть женщина, которая готова вытащить их на свет, чтобы уничтожить нас обоих.
Пролог
Три месяца спустя
Мой телефон разрывается от звонков. На экране одно и то же имя — «Редакция». Я отключаю звук и смотрю на главную новость дня в светской хронике.
Фотография четкая, безупречно резкая. Мы с ним. Ресторан «Москва». Его рука на моей талии — не дежурный жест кавалера, почти интимный жест обладания. Мое лицо повернуто к нему, на губах застыло выражение, которое нельзя назвать ни улыбкой, ни испугом. Это что-то среднее. Потрясение, граничащее с капитуляцией.
Заголовок жирным шрифтом: «Воронов и его новая пассия: личный ассистент или личный интерес? Миллиардер нарушает собственные правила».
Подзаголовок еще ядовитее: «Екатерина Смирнова: девушка, покорившая самого закрытого холостяка страны?»
Я чувствую, как подкашиваются ноги. Это не просто утечка. Это взрыв. Именно того, чего он так боялся. Именно того, от чего нас должен был защитить тот самый контракт.
Дверь его кабинета, в котором я сейчас нахожусь, распахивается. Он входит. Не идет, а врывается, как гроза. На лице нет ни ярости, ни паники. Только абсолютная пустота. Это в тысячу раз страшнее.
Он бросает на мой стол планшет с тем же снимком.
— Объясни.
Одно слово. Оно режет, как осколок стекла.
— Я не знаю, кто это сделал, — голос мой звучит чужим, сдавленным. — Мы были осторожны.
— «Осторожны»? — Он произносит слово с таким презрением, что мне хочется исчезнуть. — Нас сфотографировали в пяти метрах от входа, Катя. Ты шла, уткнувшись в телефон. Ты даже не заметила папарацци.
— А ты заметил? — вырывается у меня, отчаяние рождает дерзость. — Ты же все всегда контролируешь! Почему ты не предотвратил это?
Он делает шаг вперед. Теперь между нами сантиметры. Я чувствую жар, исходящий от его тела, и холод взгляда. Парадокс, который свел меня с ума за эти месяцы.
— Потому что я был занят тобой, — говорит он тихо, и в этой тишине — смертельная опасность. — Потому что ты заставила меня забыть о правилах. В том числе о своих же.
В груди что-то обрывается. Я понимаю, к чему он клонит. К разрыву. К концу.
— Значит, это моя вина? — шепчу я.
— В бизнесе не ищут виноватых. Ищут ответственных. За этот скандал отвечаю я. А устранять последствия буду так, как считаю нужным.
— Как? — спрашиваю я, уже зная ответ. Зная и не веря.
Он отводит взгляд к окну, к своему городу, который сейчас, наверное, пережевывает эту историю.
— С понедельника ты больше не работаешь в компании. Контракт расторгнут. По статье о нарушении конфиденциальности и этики.
Слова падают, как камни. Каждый наносит свой удар. Но самое страшное — не увольнение. Самое страшное — это то, как он это говорит. Без колебаний. Как об очередной бизнес-операции.
— И… мы? — вырывается у меня, последняя надежда дурочки, которая все еще верит в сказки.
Он медленно поворачивает ко мне голову. В его серых глазах я впервые вижу не холод, а что-то похожее на боль. Или мне это только кажется?
— Не было никаких «мы», Екатерина. Была ошибка. Моя. И сейчас я ее исправляю.
Он разворачивается и уходит. Дверь закрывается за ним с тихим щелчком. Самый громкий тихий звук в моей жизни.
Я остаюсь одна посреди его безупречного кабинета. На экране планшета по-прежнему горит наша фотография. Та самая, где я смотрю на него так, будто он — весь мой мир.
Именно в эту секунду, когда все рушится, до меня доходит страшная, нелепая, непоправимая правда.
Я люблю его.
Люблю того, кто только что вычеркнул меня из своей жизни одним хладнокровным приговором.
А ведь все начиналось совсем иначе. С ненависти. С борьбы. С сорока семи секунд опоздания…
Глава 1. Сорок семь секунд
Офис Максима Воронова на тридцать втором этаже башни «Федерация» был создан для того, чтобы внушать трепет. Или желание спрыгнуть вниз, сэкономив время. Стеклянные стены, сквозь которые Москва казалась игрушечной, черный лакированный стол и гнетущая тишина, нарушаемая лишь тихим гулом кондиционера.
Мне двадцать четыре, на мне лучший деловой костюм, и я стараюсь не ерзать на холодном кожаном кресле. Я была здесь по вызову. После нескольких недель безответных рассылок резюме это само по себе казалось чудом. Пусть и на должность личного ассистента к человеку, про которого в сети ходили легенды, больше похожие на страшилки.
Он вошел не через ту дверь, в которую меня впустили.
Он материализовался из потайной двери в стене, как вампир из своих покоев. Эффект был стопроцентным. Мое сердце совершило прыжок в горло и замерло там.